Mourinho..

"Já sabes puto, se estiveres a ganhar...sabes como é". Imagino o pai daquele rapaz, com uma barriga cheia de orgulho do segundo clube de Liverpool, o Everton, no seu petiz apanha-bolas a dar-lhe conselhos antes da missa de todos os domingos, dias de semanas e boxing-days, para qualquer inglês que se preze: mais uma jornada da Premier League.
Com o Everton a ganhar por 2-1 ao Chelsea, o pobre rapaz faz o que lhe compete, para orgulho de todos os da casa, como o jovem no pub que já bebe mais pints que os mais velhos. Drogba tenta ir buscar a bola à linha de fundo para que o pontapé de equipa do Everton fosse marcado o mais rápido possível, o jovem bife espera, espera...e quando Drobga chega perto, o apanha-bolas atira a bola para o seu guarda-redes.
Drobga engole. Depois sorri.
Pouco tempo depois, Lampard finaliza de um modo brilhante uma jogada a 10 tabelas do xadrez do Chelsea. 2-2, com 10 minutos para acabar o jogo.
Faltam 5 no relógio agora. Hilário, a reserva moral dos frangueiros portugueses, coloca a bola em jogo, alguém dá um toque, Drogba recolhe de costas e, a 30 metros da baliza, vira-se e fuzila, naquele que foi, provavelmente o golo do ano, no jogo do ano.
Mourinho comemora e exulta como não o via fazer desde Manchester com o Porto. Há uma semana estava a 8 pontos do super-poderoso United. Hoje está a 2. Drogba, esse, sorri.

MC